((( rodrigo luyo )))

Pretérito (Im)perfecto

2011-05-03T11:46:00.000-07:00

¿Qué se ama cuando se ama, mi Dios: la luz
terrible de la vida
o la luz de la muerte?

Gonzalo Rojas

Decisiones

2011-05-03T11:41:00.000-07:00

Domingo 29 de mayo de 2011.

Hoy es una de esas tardes en que el descenso emocional se convierte en gruesa frazada para escapar del frío. Hoy, que casi ya no habita tiempo en el reloj, para seguir diciendo hoy, tomé una decisión trascendental para mi vida o lo poco que de esta aún exista. Y la tomé con una calma resignada, como tristísimo y negro vacuno frente al portón de la arena que espera su lid contra la muerte.

Así, y aunque nadie comprenda lo que expreso, hoy decidí callar - a través de estas palabras - la decisión más contradictoria conmigo mismo, tras lo cual aceptó a regañadientes mi cuerpo una sonrisa y la tranquilidad de volver a habitar la historia que dejé atrás hace más de once años.

Espérame, madre, que allí te veo.

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Pactos

2011-05-03T11:31:00.000-07:00

Arenas cayendo en medio del corsé, entre la cintura frágil de su ruta, exponen a grito pálido y reseco una verdad hambrienta de víctimas, al borde las víctimas, de su camino.

Pronuncian, vocal y consonante, la guerra perdida para todos. Correa y cintura, útero y cintura, palabras y cintura; y todo el camino resulta cuesta

- Indefectiblemente, se cierran las opciones -

((( Y no habita escala o gradería para burlar la forma que desciende. )))

Se está cumpliendo el pacto,

ante el abrir misterioso de las puertas.

Y aquellas puertas que baten

el aire pedregoso de la oscuridad,

poseen una pista indivisible

sin retorno ni escalera de escape,

sin escala o gradería

para elevar la triste sustancia de

aquellos que se marchan.

Y aquí estamos los otros, los demás, lacónicos y enmutecidos

por si acaso encontramos el volver (o la manera de volver),

el camino, la puerta, la escalera y la sustancia,

la pista divisible,

el aire pedregoso.

La oscuridad,

las vías para romper el corsé,

la libertad de las arenas,

- el desierto -

un adiós y un quién sabe

(((y luego de eso, quién sabe.)))

Y luego, eternidad.

2011-05-02T19:12:00.000-07:00

De nada servirán los esfuerzos

que ya la lucha está perdida.

Más temprano que tarde o quizás,

alguna luz oscura terminará apagándose

ante la fría conjunción de las pestañas.

Fría neblina serán el cielo

y toda invocación de los pasados.

Insinuación práctica para

el recuerdo será la noche

y solo existirán lágrimas de los que

no se marchan,

algún abrazo silenciador de miedos,

una mirada de tierna resignación y,

quién sabe,

algún retorno entre los sueños

más impotentes.

Existirán tan solo cosas,
sábanas, camisas, trazos asimétricos,
un cuaderno sin final
y la duda de aquello
que no tiene futuro.

Solo habrá silencio,

soledad, una puerta que se cierra,

el recuerdo del que observa la partida

y una eterna oscuridad sobre los ojos.

Tarde voraz

2011-05-02T18:31:00.000-07:00

De improviso

uno despierta

y deja atrás su yo de anoche.

Un recuerdo,

un brevísimo y crudo recuerdo

late

y a

s en descenso

se conectan entre sí.

Fracasa la misión tácita

del retorno,

células marchitas caen

escalonadas.

Se atisba la blancura en las raíces

y el alma desespera ante

el atroz aviso calendario .

Las arenas siguen descendiendo,

una después de la otra.

Y otra.

Y otra

(y no hay motor que las detenga

ni mañana,

ni hoy

ni nunca).

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Inmortales

2011-05-02T18:01:00.000-07:00

Si acaso giramos nuevamente

la mirada para volver sobre huellas

que nadie más observa,

prometamos cumplir

lo que sabemos no cumplir.

Intentemos

jugar, como siempre supimos.

Destruyamos nuestros sueños,

mutuamente,

y abracemos con justicia

toda sombra de peligro.

O ¿te parece bien

si renunciamos

al nexo aquel que nos

condena?

De todos modos volverá

cada mayo y cada octubre,

cuando engañemos

a la muerte

sobre el vivir,
el amor, un par de latidos
y esas cosas.

Tenazas

2011-05-02T16:57:00.000-07:00

Tiempo.

Confrontas y marchas

y golpeas de nuevo.

Pregunto, tristemente,

por qué,

para qué.

¿Razones?

¿Causas? ¡Fundamentos!

Atino sólo a no

descubrir
por qué

y para qué

el que viene

después de los gemelos

habita la espalda del mundo

y por qué carcome
tanto

mientras arenas descendientes

acusan la hora de caer.

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Cerca del ayer

2011-05-02T16:20:00.000-07:00

Indubitablemente,

estoy aquí, contigo.

Te veo venir, mientras te alejas

con vientos de fuego, polvo

y juventud.

Ojos arremolinados de pudor,

en este mismo espacio temporal

que está más cerca del ayer

que del presente.

Mis temores duermen

y sospechan un prejuicio

pero sigo aquí, contigo,

deseando con firmeza

tu sabor

y el de tu sombra .

Y sigo aquí, contigo,

aunque tus ojos carezcan

de oficio y profesión,

intentando reservar para el futuro

una sola gota de aquello

que ya no puedes darme.

Y, a pesar de todo,

sigo aquí, contigo, leyendo

la humedad que emigra de mi rostro

e inundando hambre

y sed de ti

cada noche de febrero.

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Tú, usted y tú.

2011-05-02T16:10:00.000-07:00

Si voy a hablar de usted,
es lo que digo,
si voy a hablar de usted,
empezaré conmigo mismo a hablar de
mí,
de mis carencias telúricas o de la
voz de niño que se esconde
a la espalda de un recuerdo.

Estoy aquí, pues
bien,
intentando hacerte llana la
lectura del por qué y el cómo
a pesar mucho del tiempo,
tu verbo ser y tu
verbo estar
todavía me habitan.

Estoy aquí, dormido,
viviendo eternamente este 20 de
agosto, cuando me
demostraste que el tiempo
no tiene compasión,
del mismo modo el hambre,
la sed y las carencias.
¡Cuánta falta de compasión nos tiene
el hambre!
Y tu mirada, la suya,
todavía entre mis ojos.

Y usted, otra vez tú,
miras de reojo cómo avanzan
las arenas que descienden
y cómo se mueven esos brazos
que amenazan no volver.
Y el tiempo que se pierde.
Y usted,
y tú,
y usted, de nuevo
y quién sabe.

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Amnesia

2011-05-02T15:48:00.000-07:00

Tierra nueva está naciendo
en lo alto de una sombra ensangrentada.
Pobre patria sin memoria será,
en el estricto lugar de la paciencia.
Pobre nación de brazos y dorsos caídos
entre flores púrpuras
humedecidas con
el infinito sabor
de la muerte.

Los recuerdos aquí no existen.
Ni memorias.
El dolor aquí no existe.
Ni memorias.
Y ya la ira aquí no existe
y, por supuesto, memorias,
añoranzas por aquellas vidas
silenciadas,
por aquellas sombras invisibles
para quien es fácil proseguir
sin ver siquiera el paisaje
que circula a su costado.

Pobre país sin remembranzas.
Pobre ciudad ya descompuesta
en lo alto de aquella sombra ensangrentada.
Arriba, boca arriba, más arriba
de licores púrpuras,
de charcos de nombres inertes
y tristes recuerdos para el que se queda.

Triste también el piso que florece
sobre brazos y dorsos caídos,
sobre la memoria de quienes no olvidan,
de aquellos que esperan el momento de volver,
cuando todo daño,
lágrima y dolor
hayan sido reparados
y después de esto, ya no padezcan.

Y después de esto, matar para siempre
la muerte,
empuñandole la fuerza de la vida.

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hache

2010-09-19T12:29:00.000-07:00

aún te miro
desde allí
y aunque estás acá, y quién sabe,
todo el barro
que dejó tu huella
humea lentamente.

¿podrías, miguel,
venir de súbito,
haciendo haches con la voz
para leer nuestros recuerdos
y abrazarte silencioso
como lo hacen los espíritus?

ven conmigo
y siembra
siempres en este jamás
que esta noche,
eternamente breve,
yo haré haches con la voz
en el intento fiel
de retenerte.

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empantanado

2010-09-19T12:13:00.000-07:00

se rompió mi espejo
en el centro del silencio
y así mi vida, empantanada,
se acogió a la vacuidad
de una fría quimera,
razón de sonsonete,
piedras y más lodo.

llenos de fango, mis deseos,
me pesan miserables,
así como el silencio
y la inmovilidad
y la vida propia que
repta zigzagueando,
empantanado yo
por tus deseos.

¡brama la Tierra y la Tierra
está tan triste!

la noche envuelta en tus abrazos,
el único sostén de
mis lamentos.
y así mi vida, empantanada,
se refugia en el
murmullo risueño
de tu sonrisa
o lo que me quede de ella.

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el sueño horizontal de tus ausencias

2010-09-19T11:55:00.000-07:00

desde la idea horizontal
de tus ausencias,
el frío plano de tu mirada
dirigida hacia el silencio,
la nada y el cielo se enrojecen,
la vida y el llanto se enrojecen,
se inundan vacíos en mis brazos,
en el eco de mi ahora
se enrojecen.

y tanto dolerá
que no me importa,
que digo “y qué” si no interesa,
la utilidad del todo
es tu palabra
(en mi garganta
sentida hacia lo eterno).
la nada y el cielo se enrojecen,
la vida y el llanto se enrojecen.

el frío horizontal de tus ausencias
me invita a continuar en tu costado.
de pie habré de estar frente a tu sueño,
golpeando suavemente
sobre mi hombro.
se inundan vacíos en mis brazos,
en el eco de mi ahora
se enrojecen.

- volver al índice de lo que callo mientras te miro -

tu cuerpo de acá, de allá

2010-09-19T11:44:00.000-07:00

sufro aquí la gordura
de tu cuerpo ausente
de cómo tu cuerpo de allá,
cavilando, murmurando,
dejó a tu cuerpo de acá
bajo una sombra.

sufro la noche silenciosa en
que tu voz insensible
me recuerda que posaste
unos minutos tu silencio
para volver la eternidad
una sonrisa.

sufro aquí, constantemente,
aunque el olvido
es ya un abrazo.
sufro
y veo con tristeza doblemente bipolar
cuánta gracia de relevos a tus ojos
me persiguen.

el silencio viene ausente,
cavilando, murmurando
con la frente amplísima
y vistiendo traje de
pequeño principito,
y regala abrazos y recuerdos,
una mirada triste
y una breve sonrisa
que empoza a tu cuerpo de acá
mientras tu cuerpo de allá se aleja.

- volver al índice de lo que callo mientras te miro -

amén

2010-09-19T11:26:00.000-07:00

miguel,
sé que estás allí escondido,
sé que tu sombra, calzada de aprensiones,
sufre ingravidez total de plenilunio.

las horas,
las partes de este ser
ebullen esperando que te pongas
esas partes.
las he dejado allí,
adrede,
para evitarte el oficio de
buscarlas.
así, y quién sabe, tomé el caliz de tu sangre
y lo pasé por mi existencia diciendo:

"descansa ya de todo,
y ven conmigo. esperemos,
inhumánicamente hablando,
el valioso plenum de la vida."

del mismo modo,
acabada la cena,
cogí las partes todas de mi cuerpo
y las dejé regadas en tu ruta
para que las vistas y puedas
sentir
bajo mi piel
lo que siento cada vez que
intento
ser humano.

tuyo es el poder, tuyo es el reino
y la gloria
por siempre,
miguel.

- volver al índice de lo que callo mientras te miro -

gestativo

2010-09-19T11:16:00.000-07:00

estamos hoy aquí reunidos, mirándonos de súbito y al compás de horas extinguidas. tú, observando judicialmente los recuerdos y yo, embarazado, impuroso, preñado de tu tiempo aún sin existir; germinado de tu boca y tu saliva, gestando sn remordimientos esta eterna fragilidad bajo mi vientre.

papá solía llamar notificando los peligros de menguar ante ciertos menesteres, pero yo acordé con mi propio tú, conmigo mismo, esta gravidez mortal para un momento indicado. rodrigo luyo está gestando una historia que la naturaleza contraria inventó durante el mes de agosto y es para siempre.

¿cómo voy a arrepentirme del estado en que me encuentro si es la suerte que elegí para volvernos uno? ¿cómo puedo sentirme cabizbajo si es tu propio ser el que me habita en descendencia? he recordado alguna frase de mamá y me siento eterno por tu espíritu.

estamos hoy aquí reunidos, tú con tu graciosa mirada frente al miedo y yo, tan preñado de ti y sin arrepentirme.

- volver al índice de lo que callo mientras te miro -

lepidópteros

2010-09-19T11:01:00.000-07:00

indispensable
se mira por el frente la vida
aunque a lo lejos se atisbe
la sombra
quejumbrosa
de la muerte.

indispensable,
se atiende a jugar en positivo
la plenitud imberbe de las gónadas,
plenilúnico latir de la existencia.

indispensable
y así, indivisible,
se mueve entre las piernas
el deseo carnal de hombres, de seres humanos
de revivir al esotérico latido
de la nocturnidad.

todo este espacio,
indispensable,
se apresta a recoger
la súplica mundana
y el hombre existe porque no existe,
y el hombre muere porque no muere.

indispensable
así, y quién sabe,
lepidóptero terrestre es el ocaso
y su novel compañero
le persigue
para volver sedentario lo
nómada y extraer,
lepidóptero siempre,
la vida
en una rápida
succión.

- volver al índice de lo que callo mientras te miro -

nonfobia

2010-09-19T10:50:00.000-07:00

no le temo
al borborigmo,
Dios, lo sabes,
no hay temor
o fobia
que contenga la
nación
que inicia
en la sombra policrómica
de la saeta.

si al valor fonético
de la carencia
le prosigue
su voz retoñadora
no le temo, Dios,
al borborigmo,
lo sabes bien,
lo sabes

- volver al índice de lo que callo mientras te miro -

ofrenda

2010-09-19T10:46:00.000-07:00

la esperanza llegó
en una promesa occisa
un cadáver avisado por
la conjunción de las horas
pero yo le otorgo
naranzanas y
frésanos
una envoltura
de caja toráxica
este tibio
horizonte
que anhela reposar tus
ideas
y el camino extenso
entre la inmensidad del mar
y el
espacio indefinido
en que circulan
los astros

- volver al índice de lo que callo mientras te miro -

this is london

2010-09-14T10:37:00.000-07:00

this is london
this is london
por la pluviosa soledad
que trae volver sin ti
this is london
this is london
it rains
y llueve
y la ausencia de tu pecho
me atormenta
me asesina
this is london
this is london

can you see it?
oh, can you see it?
no hay vacío más grande
que el de mi abrazo
envolviendo tu recuerdo
this is london
it rains
this is london

- volver al índice de lo que callo mientras te miro -

big bang!

2010-09-08T16:31:00.001-07:00

observo tu mundo
desde la línea ecuatorial
hasta la australidad voraz
de la libido.
observo intranquilo
y sinuoso
y anhelo redescubrir
a diario
la patria en la
que existe mi bandera.

tu silencio azuza el
fuego
con un guiño austral
de levedad nocturna.
recapacito
y respondo borealmente
el cuestionario.

jamás pensaría, solía
creerlo,
tanta explosión universal
frente a
mi cielo,
ni en la faz oculta
de la luna
tanto brillo solar
como el de anoche.

- volver al índice de lo que callo mientras te miro -

resurrección

2010-09-08T15:50:00.000-07:00

gallináceas
tocan su clarín
por la mañana,
pasan el ala mundana
por los cuerpos,
invitan medulosas
la conjugación de
historias colectivas;
gallináceas no emplumadas
que nos miran
de frente
y no por el costado.

yo celebro
la existencia de las aves
que invitan
al roce heliocentrista
(clarinada cromática, historia nueva),
porque al oírlas
sé,
en lo seguro,
que te veré
de noche
entre
las sombras.

clarinada sin fin
y venturosa,
trajiste de nuevo
la vida
a mi costado

y yo te celebro.

- volver al índice de lo que callo mientras te miro -

lo que callo mientras te miro

2010-09-08T15:01:00.000-07:00

"Lo que callo mientras te miro" es la serie de nuevos poemas que vengo trabajando desde hace algunas semanas. Desde estas líneas le escribo a la esperanza, a la vida, a la sexualidad y le doy gracias al destino por todo, absolutamente todo.

Para leer los poemas, haz clic en los siguientes títulos:

Totalmente habitas

2010-01-22T14:02:00.010-08:00

Y habitas extasiado
en el verbo infinito de
estas horas.

Totalmente habitas.
Todo tú habitas.

Despiertas a veces
-y quién sabe-
hasta formar explícitas
figuras.

Tu sombra. Tu luz.
Totalmente habitas.

Solías decirme que de amor
no se vive
pero el paraguas roto
en esta lluvia
te señala caminos
en que de amor no se muere.

Todo tú habitas.
Totalmente habitas.

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Cartas de Amor para el Pequeño Principito

2010-01-22T14:02:00.009-08:00

Dejaste el cielo dividido

y no te importó.

> Recuerdos.

> Alguien que se oculta tras un arco.

> Arde aquí una pena.

> Lluvia.

> Una noche sin esquinas.

> Sagitario.

> Hay un hombre.

> Pequeño, en tus manos.

> Toro de muerte.

> Totalmente habitas.

Toro de muerte

2010-01-22T14:02:00.008-08:00

Como negro vacuno de
muerte
aguardamos los dos en
una misma estancia,
en un mismo cuerpo,
una sola verdad,
en el mismo espacio
de la nada
con el ruido infernal
de los de afuera.

Aquí estamos los dos.

Prevenidos ante el
coro de la muerte
nos miramos
sin certeza ni noción
de lo que existe
(tú por tu lado,
yo por el mío).
Así andamos los dos
solos,
en el mismo cuerpo,
con la misma verdad
y en la misma estancia.

Y así aguardamos
ante el ruido de la
muerte
y nos miramos así,
resignación culposa, así
y así
y quién sabe.

Suena el timbre del ocaso
y el telúrico vibrar
de mis mejillas
se asemeja, oh, ventura,
a los ríos de tus ojos.

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Hay un hombre

2010-01-22T14:02:00.007-08:00

Hay un hombre
en sí mismo separado
de él y de su sombra.

Temido. Ungido. Golpeado. Salvado.

Hay dolores arbóreos
y radiculares
de esos lúdicos espacios
donde la diversión
no es materia egoísta.

Axiomas. Tensión. Hipótesis triunfante
y las leyes por el suelo.

Hecha la vida un
zigzag de telas fúnebres,
el humo copioso desde
un largo cenicero
y el amargo café
de la ausencia sentida.

Existe un hombre
amarrado a tu historia,
separado de sí y de él mismo,
instalado en tu sombra
-en una ajena-
donde el reloj llama
(iniquidad de luces)
cada día cuatro
desde el décimo mes.

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Sagitario

2010-01-22T14:02:00.006-08:00

Pronto
y aquí

un olor a micciones

agua negra y embriagada

vidrio ámbar sobre
vidrio transparente
y sobre ellos

pies
de piernas que trafican
la desconexión del día
y de la noche.

En un montonal
-tras la columna grande-
el cuerpo pequeñito
sobre el vidrio bicolor,

la mirada ignorante
-acaso la más tierna-
que pasa revisando
y las ganas de dormir
que llevo yo contigo.

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Una noche sin esquinas

2010-01-22T14:02:00.005-08:00

Extirpación mortal y encadenada.
Se detienen lunas,
estrellas,
retornan humeantes cúmulos vacíos,
florece y se encabrita un epitafio
sobre cenizas de lodo
para una noche sin esquinas.

He leído tu nombre
junto al mío,
una R y una C sobre
la misma piedra.
Un pasado que se
anuncia en la memoria.
Una praxis,
un saludo,
un hastaluego.

Extensiones de
un recuerdo sin nacer.
Revólveres verbales.
Caricia vertical
del agua en mi barbilla
y en mi pecho
el deseo inmortal de morir
o fallecer
en cada gota
que se escapa de mis ojos.

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Alguien que se oculta tras un arco

2010-01-22T14:02:00.004-08:00

Una mirada escondida
le recuerda.

Cerca de la plaza
ocúltase
tras un arco.

Arrecia un frío viento,
un exorbitante sol
ataca.

Desde lejos ve llegar
al Principito
sin amigo,
sin zorro,
sin sombrero.

Y le extraña.

El Pequeño Principito
aún no sabe cómo
alguien que se oculta
tras un arco

lo extraña.

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Lluvia

2010-01-22T14:02:00.003-08:00

Llueve a fuerza
muscular
como otro día
donde la noche y
su festín
no se saciaron,
como micción
hambrienta de pasto
y esquinas,
como torrente abierto
hacia la nada.

Llueve a fuerza
muscular y
en el silencio
unas manos tristes
como el cielo
intentan secar
de a pocos
la prueba de
cuánto
me haces falta.

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Recuerdos

2010-01-22T14:02:00.002-08:00

Por algún motivo
se enredó la magia
y el acto central de
lo predicho
corrió suerte contraria
camino hacia un desván.
Y vimos confinadas así
nuestras horas
a una billetera negra,
a algunos muñecos rellenos
de algodón,
a un par de zapatillas
sin recibo cancelado,
a los besos que
me diste
y a los poemas que hoy
presento para ti.

[Volver al índice de CARTAS DE AMOR PARA EL PEQUEÑO PRINCIPITO]

Arde aquí una pena

2010-01-22T14:02:00.001-08:00

Arde aquí una pena
con el sólido rigor
de lo de siempre.
Quizá
los ojos vuelvan a lavarse
o se conformen a asumir
la ausencia fatal
en cada sombra de la calle.

Una higuera plantada,
algún rosal,
un par de dados
y todo lo dormido en el
cofre de la noche
vuélvese a escapar
de su recinto.
En copiosas odiseas
buscarán
esas manos pequeñitas
que rozaron el rostro
hoy humedecido
por distancias y un quiénsabe.

Arde aquí una pena,
un rigor,
algún rosal -el cofre de la noche-
la fatalidad,
un par de dados.

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Pequeño, en tus manos

2010-01-22T14:02:00.000-08:00

Pequeño,
en tus manos encomiendo mi espíritu
para sentir la férrea protección
de un hijo en los
brazos de su madre.

Pqeueño,
son las doce y no lo ves;
te recuestas de costado
y me avergüenzo
de ser el mediodía
antes de las doce.
Estoy a un paso de
nacer
y no lo notas
en mi pronto despertar.

¿Dónde encuentro
tu rostro
cuando sólo veo espaldas?
Son las doce,
no lo olvides,
mírame un poco, si te place,
pero no me crucifiques.

Y Pequeño,
deja ya para otro día ese rencor
de tu costado
y habita nuevamente
en nuestra casa
porque el mes de octubre
ya se acerca
y son las doce.

[Volver al índice de CARTAS DE AMOR PARA EL PEQUEÑO PRINCIPITO]

[Diez]

2009-08-13T23:35:00.000-07:00

2009-08-10T07:50:00.000-07:00

Amauta es un vocablo quechua utilizado para designar a los maestros de la nobleza incaica. Sin embargo, en el Perú actual se utiliza esta expresión para designar a las personas que a través de sus acciones ejercen cualquier tipo de enseñanza en bien de la comunidad, el colectivo del que todos formamos parte.

Decidí entregar este premio semanal en tiradas de tres, a los personajes que, de una u otra manera, significan verdaderos Amautas para este pobre cerebro mal peinado. A través de sus palabras, consejos, ideas y demás he aprendido mucho y lo seguiré haciendo, qué duda cabe.

Los tres ganadores de esta edición primera, sin ningún orden en especial, son mis siguientes amigos y compañeros en la travesía de las letras y la vida:

> Maximiliano Melchior, del blog Corazonadas

> Silvia Beatriz Giordano, del blog A mí sí, y si a ti no... es tu problema

> Federico Espinosa, del blog Alas de Arena

Espero que les agrade el regalito. El próximo viernes premiaré a otros tres Amautas más. La lista es grande.

Un fuerte abrazo a todos.

Rodrigo Luyo

Nueve

2009-07-21T23:35:00.000-07:00

2009-07-21T02:25:00.000-07:00

Soñé que yo era bueno

Para leer los poemas, haz clic en los siguientes títulos:

[Uno]

[Dos]

[Tres]

[Cuatro]

[Cinco]

[Seis]

[Siete]

[Ocho]

[Nueve]

[Diez]

Ocho

2009-07-21T02:22:00.000-07:00

Siete

2009-07-21T02:20:00.000-07:00

Seis

2009-07-21T02:18:00.000-07:00

Cinco

2009-07-21T02:16:00.000-07:00

Cuatro

2009-07-21T02:14:00.000-07:00

Tres

2009-07-21T02:10:00.000-07:00

Dos

2009-07-21T02:08:00.000-07:00

Uno

2009-07-21T02:03:00.000-07:00

Una cartita para todos

2009-07-11T13:35:00.000-07:00

Hoy he conversado con mi vida,
y le pedí perdón al no poder
hablarle en nuestro idioma,
por tanto dolor al pecho,
por quitarle la única mirada virgen
que sigue siendo virgen.
Hoy he revisado mis pasos
y no me agradó en nada el registro
de mi boca.

Digamos que hoy es sábado, que se hace tarde y
que aún no limpio mi tacita de café;
podría ser peor, empero todo ha caducado
y esta pobre piel de hombre envejecido
no reacciona más
con el rozar
de lágrimas en mis mejillas.
Ya no sabré, a ciencia cierta,
cuánto de mí se evapora
en este llanto.

He querido escribir lo
enajenado que estoy de mi
pequeña sombra,
lo extraterráqueo de mis pies
adoloridos,
lo mal que siente el cuerpo
sin su espíritu, su forma,
su esencia externa y sobrehumana,
pero me pesa a cántaros la tinta
y se me quiebran las falanges
en cadencia mortal y desmedida.
Prometeo soy de mi silencio a gritos,
de mi propio hígado dañado,
de mis pulmones reventados por tu
olvido y de mi adiós que
nace en este cancerígeno despido
de la historia.

Ya no convergen tus pupilas con
las mías y no sabes cuánto duele
el golpe de tu adiós desencantado.

¡De veras…! Hoy amanecí enlutecido
y no hay camino de retorno en esta muerte.

Todas mis acciones se desploman
en la eterna piedra
de esta renuncia miserable,
renuncia impar y solitaria,
adiós en orfandad de mi hastaluego.
Ya no hay más
camino que desenredarle
a mis zapatos,
ya todo el peso
de mi mortalidad rebelde
huele el piso.
Ya no resisto el ser
en el amén rectangular de
mi estatura.

Hoy he conversado con mi vida
y no me gusta
lo que vino a reclamarme.

A un cigarro estoy
de la desconexión total,
de llorar un momento nuevamente,
de clavarle olvidos
al cerebro
y de abrazar cadáveres
sin nombre,
y nadie habrá para torcer
el llanto y el intento
y descansará la
vida de tantas venas
que me corren
sin sentido.

Hoy pagaré la caja
en que se guardará mi historia
y esta piel impráctica que me otorgó
la vida,
y cerraré los ojos lentamente
para decir adiós y cuánto amor me llevo,
para decir adiós
y muchas gracias.

Fotos

2009-06-27T15:23:00.000-07:00

Novedades

2009-06-27T15:21:00.000-07:00

21/Julio/2009

Agregado nuevo poemario Soñé que yo era bueno. Leer y comentar aquí.
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01/Julio/2009

El poemario Cantos Nocturnos cumplió hace una semana su primer aniversario. Muchas gracias a todos por sus comentarios. En breve, más novedades.
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27/Junio/2009

Publicado nuevo poema en La Piel del hombre: Adioses previos al adiós. Leer y comentar aquí
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2009-06-26T22:17:00.000-07:00

Cantos Nocturnos

Cantos Nocturnos (Voces Previas al Nuevo Amanecer) es un poemario de la vida, dedicado a los aconteceres, pensamientos, alegrías y frustraciones, así como la esencia de los actos que realiza cualquier mortal dedicado a la transformación del mundo. Una nueva esperanza que nace y se construye de a pocos, un nuevo amanecer más próximo que lejano (Dando click en los títulos podrás leer los poemas).

2009-06-26T18:12:00.000-07:00

La Piel del Hombre

La Piel del Hombre es una colección de poemas dedicados a la subjetividad, al sufrimiento, el dolor y los padeceres humanos, enlazados en una visión progresista del mundo. Podría parecer contradictorio amar la vida y sufrir por ella, pero desde la génesis de La Piel del Hombre, mi intención ha sido siempre mostrar la naturaleza humana de los cantantes nocturnos, la sangre vestida de ideas y acciones. (Dando click en cada título leerás los poemas).

adioses previos al adiós

2009-06-26T01:10:00.000-07:00

Con larga sonrisa amedrentada
vite ascender en tu camino,
vite alejar de nuestra sombra,
vi cómo hacías canciones paralelas,
y en mi figura encajada en el temor
de nuevo llanto
la huída clásica de tu mirada,
y el frío silencioso de tus dedos extendidos,
marcaron bordes que eternizan
y ciudades que separan,
distancias que no pueden encontrarse
y mentiras que no buscan resolverse.
Y llanto, nuevamente llanto,
agua y piedras en mi espalda,
dolor y más dolor de mi costado
y esperanza de que seas muy feliz
aunque estos ojos no vivan para ver
cómo sonríes
cuando otra historia te proteja
de mi adiós.

muerteanonimato

2009-06-20T07:21:00.000-07:00

Todos vienen y van
y no regresan,
y se van detrás de todos,
en silencio,
con maderos en las piernas,
con las piernas
enredadas
y en silencio.
Todos miran de frente
y por la espalda,
mirando la espalda de su encono,
con el rencor en la frente,
y la mirada sin sombras.
Todos vuelven a mirarse
lentamente,
a ignorar lo que se cree
muerto
y a querer lo que no pueden.
Y así, eternamente,
en el silencio del encono
dan vuelta a sus espaldas
con la enigmática sombra
que acrece entre sombras
mientras se extingue el universo y
la conciencia.

Lanzas para el retorno

2009-06-12T01:38:00.000-07:00

*Dedicado a los caídos en Bagua a manos del fascismo aprista.

Se apagarán las noches
y cantarán los vientos
en el lloroso quejar
de sus murmuros
y volverá a nacer la
madrugada
con la distante presencia de
sus pasos.
Se callarán las voces
todas
y volverán quizá
con el olvido,
y a lo mejor,
y de repente,
florecerán las nuevas lanzas
para enterrar el cielo
con el grito
que reclama sus
retornos
porque hoy están
muy lejos,
ay, muy lejos.

Entre verbos y recuerdos

2009-06-11T03:02:00.000-07:00

En el silencio frío
y lagártico
de tus recuerdos
se esconden mis pies,
mis manos,
mi pubertad envejecida
y los látigos resueltos
de una canción desesperada.
En los injertos de piel
adheridos a mis verbos
habitan sin vergüenza
tus miradas
y las falsas esperanzas
de una ciudad con tu apellido,
un hogar con tus abrazos
y una tacita de café
inscrita en esta lengua
que se enreda entre mis dedos.

universo arrebatado

2009-06-07T03:45:00.000-07:00

Solía tener por cucharitas
la vida
yun vaso enorme de
sal con tierra,
a veces algo de café
yun mañana
más tarde que temprano.
Solía tener mis soledades
yuna vasta región
de inexistencias.
Solía tener un todo,
repleto de muchas nadas,
Solía tener deseos,
plagados de sinsabores.
Solía tener derrotas,
dolores y tempestades.
Pero llegó una hora enferma
y altiva,
cargada de luces
y de enseñanzas.
En ella perdí el universo
y el poco espacio
de mis entrañas;
perdí también el ánimo
y la sensación,
la intranquilidad
y la prisa.
Debo ir a trabajar.

cardumen escondido

2009-05-13T06:26:00.000-07:00

Oigo una puerta que se abre
y nadie tras de ella
y nadie que la abra
con la mano o las rodillas.

Oigo un silencioso toc-toc
tras de la puerta
y nadie tras de ella:
ni dedos ni manos
ni ojos.

¿Y quién llama a esta puerta
si no hay manos ni miradas,
ni hay rodillas
ni hay ojos,
o tal vez algún insecto de antenas?

¿No será el viento el que firme
con su mano temblorosa
la paternidad de los cangrejos?

El umbral de aquella puerta
se mueve de repente.
Al revés está el cardumen
que se esconde entre las sábanas.

izquierda zurda mano izquierda

2009-05-13T05:22:00.000-07:00

Se agitan las proclamas
en la marcha de los zurdos,
hombres de mano izquierda,
de izquierdo accionar en el camino,
de izquierda zurda, mano izquierda.

Se apoyan en la mano del vecino
para levantar la sábana bandera.
Mujeres y hombres y mujeres,
olla en mano, leña y kerosene,
kerosene Camisea o Como-sea.

Se agitan y avanzan gritando
la canción del elegido,
danza del vientre pelado por adentro,
hueco de éteres tangibles,
de éteres.

La marcha se destruye en el ventrículo derecho,
se destruye y el izquierdo no coopera.
Las vénulas se abrazan en el centro del respiro.
Otra marcha de humos nos ataca.
Nos golpea, nos pica, nos rascamos.

La arena en las espaldas ruboriza.
Las manos izquierdas no descansan.

aún no sabes cómo

2009-04-24T23:05:00.000-07:00

Aún no sabes cómo
esculpe nubes
la ronquera de mi voz
engargantada.
No sabes, no,
ni te imaginas.
Ni sospechas
cuánto doblan por tu nombre
las rótulas
de mi hambre
y cuánto agachan las frentes
de mi cielo
por tus pasos.
No sabes, no,
ni te imaginas.
No sabes ni te imaginas
cuánto
pero cuánto
silueteo
tu recuerdo
recostado
en mi abrazo que se quiebra
como quiébrase mi sueño
con el toque
del café
recién servido.
No sabes cuánto
duerme ese recuerdo
en mi costado,
entre mi abrazo
y mi voz
que penan
silenciosos
por oir tu ensonresida
mirada
que ya no sabe cuánto
pero cuánto
la echo de menos.

ausencia

2009-04-24T23:00:00.000-07:00

Miedos los hay quebrados.
Hay miedos.

Hay abierta también una desdicha
en el centro circular
de nuestra noche.

¡Si supieras qué negra está mi casa!
(Hoy no tengo puertas).

Le hace falta a mi teoría
el rozar presumido
de tu praxis,
a mi abrazo
el retorno vespertino
de tus dedos.

El llanto de las piernas
se asemeja al de las manos
y a la mirada pequeña
y renacida no la he vuelto a ver.

¿Dónde están los ojos?
¿Volveré a verme en la mirada?

Sólo sé que tengo hambre.
Se hace tarde y no he dormido.

- Volver al índice de La Piel del Hombre -

hoy se sufre tanto

2009-04-23T17:00:00.000-07:00

No es apología
¡Pero hoy se sufre tanto
en esta casa!

Se sufre.
Se vive muriendo,
delirando el corazón
ante el tórrido sonido
del estómago.

Y se trabaja,
y se labora como siempre
y no se ve la pena
más allá de lo bebido.

Se sufre, se trabaja,
se micciona,
y no es apología
¡Pero hoy se sufre tanto
en este cuerpo!

Hace falta descansar,
bailar un poco,
soñar junto a la boca y
creer que se ha comido,
porque no se cobra
lo soñado
ni hay carencia
o recesión cuando se duerme.

Y comer, y descansar,
y ver pasar las horas dormitando,
armándose de agua y de alimento
que aunque no es apología
¡Hoy se sufre tanto
en esta pena!

Hoy se sufre tanto.
Se migra de pena en pena
hasta el suspenso
y de llanto en llanto hasta
la cólera
como agujas minuteras
transformadas en espadas
y roces fulminantes de pasión
y sacrilegio.

Bajan. Se trastocan.
Se sigue sufriendo tanto.
Y se quiere ser feliz
a pesar de los bolsillos
yel cigarro,
a pesar de la sonrisa
encarcelada,
o de inútiles intentos
que se huelen en los hombros
porque no es apología
¡Pero hoy se sufre tanto
en esta muerte!

sentado en la malahierba

2009-04-23T14:36:00.000-07:00

Un momento de luz
consume
esta desdicha
en que fiera
y lúcida
del mar en verbos y hasta un lunes
trastocase raramente
la maleza de mi patio.

Un frío de viernes
abrazó
la malahierba
y de tácitas raíces
en verboides elocuentes
convirtióse vanamente
mi respiro.

¡Cuánto silencio
Se huele
en tu recuerdo!

Una mano
extraña y sin falanges
perseguida por madres
y abuelastras
contrajo nupcias
con la tórrida saliva
de tu eco.

Y heme aquí,
tan pequeño,
tan humano, aquí heme,
tan lejano de
ser dios
me despido de
mi sombra
ante el tóxico suspiro
de tus hastaluegos
y el cruento beso
de un aborto
encamisado
en cinco puertas.

en mi cama no hay espacio para mí

2009-04-23T02:01:00.000-07:00

En mi cama
ya no habito,
no hay espacios
para descansar
el cuerpo, la sed,
el hambre y mis
pobrezas.
(Quiero decir que
ya no entro).
Ya no quepa mi existencia
en los límites voraces
de una cama.
Mis almohadas que
hoy se visten
de cojines y la sábana
que odia su papel de sábana
se repliegan
en sus curvas,
adormécense,
bailan sin sentido,
mientras yo desprendo
mi cansancio
y las pocas fuerzas
que me habitan
en la férula marchita
de un suspiro
genuflexo
yapoyándome en el
marco de mis pies
encallecidos.

labrado de sedes y corpiños

2009-04-22T22:53:00.000-07:00

Labrado de sedes y corpiños
viene desde lejos
tu razón,
la de siempre,
la del espacio repetido,
inerte, llano
cóncavo,
irresuelto,
mientras laboro sin salarios
la transformación conjunta
y perentoria
del abrazo nuclear
y deductivo,
práctico
y teórico,
y callo en el silencio
de una voz entre las sienes
convexas
de mi sufrimiento
en solitario
al oler la kilométrica
sustancia
de tu sombra
ególatra
y despectiva
ante la muerte
instantánea
de mis fuerzas
y esta piedra
que sostiene mis lamentos.

éranse razones de fe

2009-04-16T07:20:00.000-07:00

Cuestiono
mi existencia
y todo
todo
TODO:
la casa
el cabello
los cigarros
mi pequeña tacita de café
y la sombra
de la muerte.
Pregunto
por
qué
mudamos
la misma vestimenta
la imprescindible
la urgente
la
buena
y cuestiono.
Y vuelvo
a
vagar
a callar
mi silencio
entre
tu boca
y duermo,
y grito
y actúo.
Cuestiono.
Y duermo
y
vuelvo
a
soñar
y
a dormir
cansado
de tanto
cansancio
y
cuestiono.
Y
vivo.

jenín, hoy es el mundo

2009-04-09T17:42:00.000-07:00

Hermano, mira a tu izquierda
¡Allí!
Bajo el madero quemado,
bajo nuestro hambre de amor
y de justicia
¡Allí!
Una manzana podrida a medias,
un cadáver inserto de esperanzas,
un trozo de comida
para nuestra madre.

Dámela, hermano menor,
yo la cargaré por ti
aliviándote el suplicio
de la nada que tenemos
y sigamos rebuscando
pedacitos de bondad
para todos.

¡Qué duro se muestra este sol
que azota las miradas
y las vértebras!
Jenín, ya no llores
en mis ojos,
¡Ya no llores por favor!
Oculta el miedo
vertical
allí en tu sombra
que yo pondré el pecho
y mis venas
y toda mi cólera leída
y transhumana
para dar fin a esta
muerte
regalada de enemigos,
de bombas
y de fusiles.

Mi madre tiene hambre.
Permite que mi hermano
le lleve el alimento,
quizá un poco de agua
y de recuerdos felices,
algo de fe en el mañana
y déjale besar
su frente abierta de
pura ira y sufrimiento,
de tanto adiós que no se llama.
Por mí, por él
por nosotros.

Va y regresa, Jenín,
y volverá a poner el pecho y
sus venas
y su frente abierta también
en el costado
y su hambre de amor
y de justicia,
de verbo encarnizado
y dolorido.

Jenín, en tus brazos levantados
ceñida la ira del adiós inconveniente
de la llegada
inesperada y maldita va
del intranquilo rapto
del deseo y de lo ajeno
y no podrá dormir el enemigo
matando y escapando
del adiós
que su llegada
invoca y reproduce.

Porque entre brazos levantados
la firma de la sangre
derramada viene inserta.

¡Jenín!
¡Hoy es el mundo!
¡Mañana toda la vida será!

el camino y los papeles

2009-04-06T22:01:00.000-07:00

He vagado mucho en esta calle
buscando a soplos la materia fecal
de un abrazo,
buscando un ciego que vea mi sufrir
y lo haga suyo,
entre la ceguera práctica de su ojo
yentre ciegos los esfuerzos de su mano.

Es lunes.

He vagado mucho y me parece en vano
pues las hojas volvieron
a buscarme,
a pedirme el vuelo contra
el viento
yen sus hojas
la lengua cazadora de sed
y de respiros.

Me han perdido los azules, los rojos,
los verdes y amarillos,
y todo me parece en vano.

Es tarde.

Cada paso se esconde en mi camisa
tallándose de agua y de impaciencia
de tela fuerte
y de sollozo
yenjuiciando líneas de pavimento
vertical y
ajeno,
mortalmente ajeno
yeterno.

Ay de mí si no camino
pues ya nada detiene esta pendiente
cuesta arriba de mi arriba,
tragicómica de mi entrepierna
y las gotas que circundan esta espalda
y mis acasos.

¡Maldita hora la del intestino!
¡Maldito minuto el de mi esfuerzo!
¡Maldita sed la de mis hambres!

Ahora mismo seguiré
vagando
y largaré mi sufrimiento
en la ruta ciega de mi sombra
y las querencias
clásicas
de mi zapato.

Es lunes.

claudicaciones

2009-04-06T18:58:00.000-07:00

Sonríes

y muero.

- Volver al índice de La Piel del Hombre -

el perro viene por las rejas

2009-04-02T13:35:00.000-07:00

Viene desde lejos,
viene corriendo lentamente
con su paso de manos
yel cabello entre los pies.
Viene corriendo de todos,
viene azotando por detrás
y cae con el golpe
que recibe su mano si golpea.

Si cae y vuelve a caer
como ya cayó mañana
vendrá de nuevo en su pasado
que golpeó nuestro futuro,
ese mismo perro
que abrirá nuestro presente.

Viene y se le ve huyendo
y baja con los ojos por arriba
como tarde que cae
cuando amanece.

Viene por las rejas,
abriendo y cerrando las rejas,
poniendo por en frente a quien
controla su costado,
a su hija,
a su hambre,
su mentor
y su defensa.

Viene y va con sus alianzas
y ya sabemos que caerá
porque ya le hicimos caer de nuevo
y volverá a su rincón
de penas y rincones
a llorar de pena en sus rincones.

Volverá, sí, volverá
pero irá sin frenos
a partir sus canas
en el silencio
de la sombra leguleya,
en el silencio de la risa y del
dolor,
de la justicia de las manos
y las lámparas
que encienden
los dedos anónimos
yeternos,
y la sangre
derramada que se agita
por volver a su torrente.

hoy dije no

2009-03-29T12:59:00.000-07:00

Si callara esta voz sin
de repente
aplacar el llanto del enjambre
entristecido,
correría horizontal y
cabizbajo
rasgado,
carcomido,
azul,
etéreo,
hueco,
infeliz,
frente al clásico y mortal
desfile de tus ojos.

lágrimas

2009-03-29T09:43:00.000-07:00

Agua.
Infinitud de aire.
Dolor agónico de tierra
y fuego de muerte entre las uñas.
Lágrimas.
Llanto de piedra
y lodo,
sed de acasos y quiensabes.
Péndulo.
Viernes es de penitencia
y no sé si llegaré al martes
de tu mano.

adiós como hasta luego

2009-03-29T07:36:00.000-07:00

Impresiones metafísicas
y hondas caídas tubulares;
la mácula yel fin,
la mácula yel fuego,
el sentimiento trágico y la nada
y se viste de vacíos
el viento.

Horas plagadas de muerte y
horas,
llanos de oscuridad ante los miedos,
el verbo infinitivo se detiene,
la inscripción del agua que se seca
yel vacío entre los dos que
nos reprime.

Sólo se esperan salidas laberínticas
para escapar de tanto laberinto
sordo,
para volver a vernos sin defectos
y con la poca perfección que nos
abraza.

¡Adiós si así lo quieres!
¡Adiós que cántase en su adiós!
¡Adiós preñado de hasta luegos!
¡Abrazos que se pierden en
la métrica del mar!

Se ha clavado en mi esperanza
una noche infinita y necrófila
yen el pecho
una pena tremenda por
sufrir
y por sentirme tan humano
y tan hambriento.

golpe de barreta lógica

2009-03-21T06:48:00.000-07:00

Con traducida voz
de acalorado frío,
se llenó de verticales
el llano caminante.
Se llenó de desconfianzas
en la puerta del enema
porque un golpe de barreta lógica,
magnífica,
estrellada en cinco puntas,
se incrustó en nuestra memoria
y recordó lo acontecido.

Miedos prácticos se yergan
por la dirección aérea de la noche
que se impone asolapada
y disfrazando sus alegres contubernios
antes de la aurora nocturnal
y florecida.

Una sexta punta viene ya incrustándose
yun frío de mar en nuestro invierno
intenta acomodarse torpemente
entre los ojos
pero sólo inventa su propia
destrucción
y la del cielo.

Es posible la existencia cálida
de una punta
amplificada o
quizás
la pronta marca de una sétima clavando
el escritorio.

Yen el silencio
una voz está gritando.
Alerta sin decir lo que se viene.
Viaja enmudecida yenlodada en
el camino, se
recuesta sobre el suelo,
mira sin respiros técnicos el
fálico espectáculo
de olas repetidas
en la etérea conjunción
de las manos que articulan.

La pregunta salta entonces
en los bordes, retomando las arengas
hipocráticas del hexángulo
procaz y no galeno.
¿Valdrá tanto el sacrificio
si la impronta de la lluvia no rebota
en los andenes?
Hace tiempo no lo sé,
como así lo ignoran las
flamantes yenredadas
constructoras del vacío.

Frías madrugadas regresaron
a los ojos y golpearon
la memoria, sacudierónse
de olvidos, mientras acá
se piensa y se mira el mundo
y se le ve desde el abajo
con el roce incandescente de
los zócalos
y la fuerza circular de
los talones.

Todas las vertientes se
enfilan al deseo
por encima de los dedos índices.

ángeles

2009-03-16T03:14:00.000-07:00

Ave soy sin aleteo
ni plumaje suave que
se imponga.

El ruido de tus autos es tan fuerte, tan práctico.

(Desde tu cerro ves llegar mi procedencia,
mi fundamento lógico de ti).

La noche en que veamos
juntos las estrellas
viene a mí tan
de seguido.

Mi encono por tu magia que no sirve para unirnos
elabora la manera de engarzar

nuestras miradas.

"Se alquila un asiento".

Espérame.

Soy próximo a tu beso.

la casa

2009-03-16T00:56:00.000-07:00

Febril y testarudo
es el llanto del silencio
yesta casa que me habita
no es querencia ni
es constante.
El terruño siempre altivo coge
el grito y lo estremece.
Lo siembra.
Lo ve crecer y madurar.
Lo abandona.

Hoy, gallina paridora de vacíos, tráele
al hueco la desesperanza toda,
la tranquila comunión oscurecida,
yanídala en la boca de este grito
palpitante, humanoide, consecuente.

Descanso.

Es tiempo de lecturas.
Las monedas del porcino
se escaparon sin cantares,
se obligaron a decir adiós a cuentagotas
desde otras ubigeos
y hacia otra alcantarilla.
El gato,
el tristísimo y ladino
gato negro
viste hoy de canas fabulosas,
sometido a la crucificción de sus razones.
¡Qué tristeza de la causa
la razón facsimilar de la tristeza!

Yel agua
(la notablemente seca),
hierve hoy a 20 grados
dubitantes,
urgidísimos de hervir
y de servir a su reclamo
cotidiano y convexo.

Lástima.

Absorto de huesos
cae al cielo el cuerpo
lánguido y callado
yel alma
alístase a correr
una respuesta,
un vacío.

volver

2009-03-14T14:09:00.000-07:00

Sólo quiero regresar por el camino,
mirar hacia adelante con las manos de esta fecha,
correr entrecortando la saliva del viento y mis caídas,
sentir la indisciplina de tantas noches firmes;
quiero volver a regodearme con mi propia inexperiencia,
saber que un día de estos puedo ser el más odiado.

El mar.
La calma.

Quiero dormir sereno y en pacíficas vertientes
para saber de nuevo lo que sienten los tranquilos,
para jugar con Carlos y quererlo en sus problemas,
para abrazar a Elena cuando lleguen los dolores;
quiero robar la célula raíz de mi existencia,
quiero saber de nuevo lo que sienten los dormidos.

Volver.
La vida.
No hay marcha en retroceso.

Es tanto el volver que no regresa
y tanta la pluma sangrante que le escribe.

condescendencia

2009-03-14T09:31:00.000-07:00

Retumban fríos estelares,
retumban voces en mi pecho;
se abre al mundo la traición del asno,
consecuencia próxima de los relojes.
El frío exógeno llegó para matarnos
pero tu cintura entre mis venas
y mis manos recorriéndote la vida
irradian tanto sol y tanto examen
que todo se enciende y se calienta.

¡Cuánta sensación vestida de ternura!
¡Cuánto afecto eternizado en las pupilas!

Las entregas más condescendientes
se brindaron esa noche,
entre verbo y sustantivo,
entre acción y pensamiento,
con la exactitud irónica del minutero,
y en la conjunción voraz de tu palabra
con la mía.

retorno metafísico

2009-03-11T11:20:00.000-07:00

Hay cantos insertos en el doblez de tu nombre.
Hay gritos de amor y silencios de ventana.
Hay cápsulas irónicas
de fuego y tempestad en tu rodilla.
Hay amores escondidos en tu encono de ángeles.

Tu imagen, tu voz y tu imagen,
tus manos rencorosas de afecto
y de distancia,
tu silencio,
disfrazáronse de polvo y metafísica
obligándome a callar entristecido.

¿Cómo evitar ya tu impronta
si crepita ante mis labios
el sabor de tus labios?

¿Cómo eliminar la serpentina
entre tu suelo y el mío?

En breve el amor será más breve
y ¡ay! los días lanzarán silenciosos
sus cápsulas de aborto
y senectud.

¿Me recordarás?
¿Lograré olvidar el barro de tus botas?
¿Volveremos a vivir aquel crudísimo episodio
del reloj que se absorvía en nuestras yemas?

Hoy miré tu voz sumergiéndose en mi frente
y la soga que nos ata se estira en tu costado
en respuesta del tirón que sentí
del otro extremo.

viene la sierpe constrictora

2009-03-08T19:12:00.000-07:00

Viene la sierpe constrictora
en las aguas trajinantes de su ombligo.
Viene trayendo sus reptares,
viene moviéndose sola
y cobija en la mirada
el designio sacrosanto de su vicio.

Viene la sierpe constrictora
con el látigo hambreador de su sonrisa.
Se detiene.
Repta.
Reflexiona,
y construye desde el índice
la señal en las frentes de sus entroncados.

Viene la sierpe constrictora
Viene y yerra en el camino.

¿Cuándo acabará el zigzag de su locura?
¿Cuándo dejará de coronar al enemigo?

verdugo de tres letras

2009-03-03T02:51:00.000-08:00

¡Cuánta
h i p o c r e s í a
hay en la firma
de mi cena:
defender lo que hay afuera
y golpear al mar de adentro!

cántico y balance

2009-02-28T07:33:00.000-08:00

*A ti, que me seguiste en
el acierto equivocado de los ojos.

En esta visitación práctica, cuando el astro venidero se bifurca,
(cuando la estepa reverdece de tanto sudor), vengo a ti
con la venida de mi ser, con mi propia sombra enajenada
para cantarte en muda voz con todo el mutismo de mi voz
yencerrando entre los dedos una esperanza más grande que la vida.

Vamos a caer en nuestras voces, para secar la risa con el pañuelo negro
(y secar el llanto con el pañuelo rojo) yasí,
entrecortando risa y llanto, a fuerza y filo de martillo,
enterrar la somnolencia del alba.

Sé que quieres descansar, pero no es el descanso de los huesos
el descanso que tus huesos necesitan. Vamos a beber el ron de Pablo y descansemos
en la sombra de la luz que no ilumina.

(El paso lógico de la pupila pronostica el llamado tácito
de la mano).

Yel agua.
Y la ausencia del agua.
Y la sórdida esperanza del agua
construye a filo y fuerza de hoz, el retorno de las aguas del futuro
en la piedra que se apoya en el pasado.

Y por tu sacrificio (el acto universal de tu sonrisa),
te contengo en la férula de mi pecho, latiendo en cada segundo de mi sangre,
viviendo el corazón de mi existencia.

métrica silente

2009-02-24T16:44:00.000-08:00

Hoy se siente una ilógica marea sin resacas,
un no sé cómo engendrando un no sé qué,
el tiro imperfecto de los nuncas,
los jamases,
y las hojas de papel ahogando siempres
en concierto.

Decían los ayeres claudicantes
que la piedra yuxtapuesta de mis fémures
no conocería de venas o de arterias,
de cráneos o de miedos, de músculos o fibras,
y la verdad,
oh, minucia gigantesca de mis pléyades,
habita rencorosa en el amén rectangular de mi estatura.

¡Oh, dioses de los mares subterráneos,
oh, ninfas de los bosques insepultos!
Las cavernas de esta cueva duelen tanto, como duele también
vuestro silencio.

Aquí yacerán los amados días vocálicos
y la consonancia frágil de la vida.
Acróbata constante de mis actos,
el odio infértil de mis manos reducidas
duplicará la métrica silente de esta historia.
Qué fértil hoy se ve mi sepultura,
qué aciaga se presiente su distancia.

No moriré entre jueves ni aguaceros,
ni calentaré el asiento que me indigna.
¡Oh, quietud de pandemonios,
oh, caídas de peñascos satisfechos!
Vagaré a la conciencia de los niños,
a la inconsciencia de los padres,
resumiendo la carencia de este afecto
en juguetes añejados y dolientes.

¡Comulgarán las avenidas de mi muerte y
retozarán las consonantes de mi exilio!

¿En qué jirón se está tan desgraciado si no es
en la calleja fúnebre
de la sonrisa?

Cantos nocturnos llegarán al alba y las pestañas,
las desuniones,
cogerán el triste velo
de la muerte, zurciendo así
la voz de los perdidos.

seis nueve seis

2009-02-21T15:06:00.000-08:00

La vieja amurallada, la esquina impar sin verbos fuertes, entre el cuaderno y la bota
yel viento mosquitero, con la cruz frente a su pecho, allí, figurada al desliz de un cabildo inerte, yace el codo inmóvil de una sucesión envilecida.

La sierpe concéntrica le otorga miedos, caídas, abrazos temblorosos, adioses y retornos, y su numeración vesánica, los besos cavernarios del infierno.

"Seis-nueve-seis", dibujábase en las frentes de los hombres; "Seis-nueve-seis", en las mujeres. Los niños, la calle entera, la ciudad y sus tropiezos veían con asombro diluviano la inenarrable víspera de sus paredes. El centro, la muralla endeble de sus días; los años, el terrible ocaso que no parte ni ahora ni antes del adiós, ni después de los retornos.

El deseo máximo de la transformación aún es utopía. Un mito esperanzado en el acero verbal de las mañanas, una verdad que curte azotes por la célula infraterna de sus bocas.

qué febrero se siente tu agosto

2009-02-19T04:22:00.000-08:00

Qué febrero se siente tu agosto
en tus sábanas de lluvias distritales,
oh, casco tirado a la fuerza del camino,
con su dialéctica, su voz, su aprendizaje.
Ven conmigo alejándote de mí y
vayamos juntos a comprarnos
otra historia, otro cántico.

Todavía me gusta el ron mezclado de vacíos
y el tabaco
aún visita mis tristezas,
cuando viene a la mente el alfabeto sin vocal o consonante,
cuando ordeno la distancia entre la frente
y las manos.

He presenciado tu ascensión histórica,
impregnándote en el mar de mis orillas, fajándote el cincho,
el ombligo
y respirando (y dejando de respirar, que es lo mismo)
como muestra fría de tus nuevas intenciones.

Ahora debemos preguntar a nuestras vidas, qué tanta
muerte han fabricado, qué lejos estamos
de nosotros mismos,
cuándo volveremos a mirar al sentimiento, a la caída brutal
de nuestras voces, a la fragilidad de nuestras bocas.

Hoy he visto tus ojos dibujados en el cielo
de mi consecuencias. Es martes.

porque te quiero miro por tus manos

2009-02-17T07:12:00.000-08:00

Porque te quiero miro por tus manos
el camino jubiloso de las horas,
el llanto apagado por el fuego del ayer,
la tristeza de mi voz traducida
y el canto de noche que llegó hasta el alba
sin cenar, sin desayunos.

Tristísimas razones de aserrín
existen conjugadas en lo efímero del ojo
yen lo eterno de los pasos, en el sabor
desgastado por la piel del oprimido, en el
analfabeto que lee sin cansancio
a costa del cansancio de este insecto.

Mantis religiosamente atea
con el rito juglar de la desesperanza,
invócome a tus agostos,
a tus designios populares,
a tu esfuerzo liberador por liberarte
y lloro al no saber qué hacemos con la vida.

Lóbregos febreros palpitantes,
llaman a tu puerta con sudor en la mirada
y la soledad de una sombra sin luz
figúrase la trágica acción de los avernos.
En tus noches envueltas de mañanas,
la luz de mis ocasos que fusilan con auroras.

Porque te quiero, y sabes que te quiero,
bajaré la sumatoria de mis frentes hasta
el rozar balcónico de tu rodilla,
con mi ateísmo religioso y con la mantis,
con los grilletes de mi pecho libertado
y del analfabeto que sigue leyendo
yel cansancio del insecto que se cansa,
con la vida que no sabe lo que siente
yel golpe de la muerte que se apega.

pretérito presente

2009-02-09T02:13:00.000-08:00

Aprovecho la ocasión para brindarte
un segundo eterno de locomoción lentísima.
Verde la frente, esféricas las manos,
recojo las miserias que planté para setiembre.

Que planté para olvidar que no recuerdo.

Hablemos bajito, en silencio,
callándonos la mar en los sonidos
trágicos de la crepitación extendida.
Retóricas de finales, volverán a nacer
las condolencias, la
consumación de los principios,
la muerte en los brazos de su padre,
y tú no sabrás como yo, por qué sonreírle
al mundo que nos cobija entre puños y
grilletes.

Ya no hables yolvídate del cielo,
que la traición del mar está en las olas.
Mírala en tus manos, en las mías, en tus besos,
en nuestro saludo de espaldas,
en cómo niegas mi existencia a tus preguntas
o en cómo yo, forjando vientos de papel,
cuadruplico estancias de barro para la lluvia.

Te observo en las ausencias de mi reloj pacífico,
encadenándome a tus designios utópicos y subacuáticos
o a la sonrisa de un adiós muerto y enterrado.
Te canto, en cambio, con la férula de tu voz,
con tu hambre atada a tu inconsciencia,
con la sed de un pueblo virgen de cariño.

Te miro y no dejo de olvidar mis ojos en tus párpados.

Y sin embargo libre
y prisionero,
astronauta desértico de polvo y lacrimales
es hora de callar.

Apártome del cráneo
resignado de los grillos
y le encajo pechos a la victoria
semanal de tus miradas.

pequeño

2009-02-03T04:52:00.000-08:00

No me trajo la mañana distrital de tus ocasos
ni la lluvia candorosa que escapó de tus ventanas.
Me trajo la vida, sí,
la vida, y junto a ella,
todo lo que impúdicamente arrastra
en su costado.

Intento darte en mi prehistórica lucha
la entrega puntual de los relojes y bisagras,
de los costados y los detrases,
de lo que está enfrente,
eso que ya tienes yaún te falta,
pero tu ilógica micción de inequidades
embarga el filo imberbe de mi cuchillo atónito.

Arriba, a lo lejos, en este instante,
un concierto sanguíneamente muscular invade
a pasos aritméticos los rieles de este barro
que acudió a tu visita.

Míralo con calma, hazlo sangre de tu
piel y tus sentidos
y siente cómo anida
en el cielo frontal donde descansas las ideas.

soltería y matrimonio

2009-01-27T01:33:00.000-08:00

Habíanse agotado los mares de bullicio y languidez estomacal;
habíanse borrado sin recuerdos los tácitos anales del mañana.
Cobrizamente negro, recogí la aurora yel ocaso semanal
de aquel minuto y los fume despacio yen silencio,
recostándome en las rótulas del asno cavernario.
¡Cuánta paz y cuánto drama!
¡Cuántas cabezas de niños conjugados
en la métrica mortal de la inconsciencia!
¡Cuánta yuxtaposición de balas y hematomas!

Tanta miseria en tanto rostro no es sinónimo de vientos ni papeles,
ni se come con cuchara o tenedor de burguesía.

¡Tanta impunidad de heces y tan poco amor para limpiarla!

Sentí el rebuzno en las orejas que me dio la vida
y las corté ante el atónito lamento del padre y los hermanos.
Seguí fumándome el olvido, las hojas del otoño, los vientos.
También los días los fumé en la pipa semestral de la mirada.
Cuadrúpedo de voces, caminé sobre el concierto de balas
y piedras triangulares, hasta el arribo de la niña que lloraba
al pie del orbe. Los oráculos vencidos por la noche
no firmaron sus canciones ni sus muertes.
¡Tanto coraje y no poder brindarlo!
¡Tanta bravura que escondía el cuello!

La cita yel doctor nacieron antes del verano yasí, con brazos
de acomodo y destrucción prosaica, vino la luz de nuevo
hasta mi pecho y mi nariz brilló de miedo y valentía
por la raíz cuadrada de un logaritmo cansado de arena y desapego.

Palestina lloraba. El sur lloraba. La madre toda lloraba los
hijos que no tuvo y la memoria plantó rostros de cemento adormecido,
ingrávida muestra del domingo sepulcral de las arañas.

¡Muertes vencidas por el tedio y la apatía! ¡Muertes
pisadas por el odio del que tiene un pan proporcional a la carencia!
¡Yo que me quejaba de la suerte resumida en el pretexto!
¡Yo que me quejaba de la suma altisonante de las horas!

Afuera, el mar escapa sobre estrellas pútridas de pompas funerarias.
Aquí, ahora, hoy mismo, la serenata de los ríos continúa,
la vida se disfraza de algarrobos cuaternarios y dolientes;
el espejo retoma el clamor facsimilar de las arengas
yel himno se entona de nuevo en lo alto de los callos.

estaba ella sentada en el reloj

2009-01-19T22:48:00.000-08:00

Estaba ella sentada en el reloj
yescuchando las frías campanadas
de un alud entrecortado por el miedo.
Sola, triste, tan callada cual mi silencio.
¡Tan sola y tan triste!
¡Oh, madre, mi madre!

Contemplaba de reojo nuestras sombras
y los arañones de gato en el pellejo
y corría y corría con el alcohol y la gasa
yel algodón en la memoria,
con la angustia en la vereda de sus lámparas de vidrio,
con el dolor de una célula sin núcleo,
sin mitocondrias,
libre de citoplasmas y gramáticas constitutivas .
Seca de afecto.

Al fin yal cabo, yasí fue la historia,
recorrió sola los caminos del número nueve,
del número siete sumado a un catorce,
o tal vez a un cinco, no lo sé,
pero yo le veía el sufrir
escondido en el sombrero
y debajo de la tierra en sus mejillas.

Cuando llegó mi padre, el primer apocalipsis
habíase cumplido,
y mamá intentaba descansar en los cabellos curtidos
de la ciencia,
agitada por la canícula atmosférica de un zapato
que ya no le calzaba como antes.

Así, triste, sola,
callada cual mi silencio,
recogió las tempestades del otoño,
las guardó junto al bullicio
y los relojes,
entre el zapato y la canícula yel olvido como cena.
Abrió para la tarde las ventanas de la torre,
apoyándose en la ciencia y la gramática de su constitución,
y sola, un poco menos, siguió el camino del principio,
crudísima extensión del calendario.
¡Oh, madre, mi madre!

viñas azules, botellas rojas

2009-01-14T03:08:00.000-08:00

El gato aquel que perseguimos
es el gato aquel que no tenemos.
Piedra lavada con la fuerza del río
que recorre junto al chasqui las entrañas del planeta.
Mágico sudor de hormiga roja, de hormiga beata y descreída.

El gato aquel que aún no llega
no vendrá por un llamado de queso
y ratonera.
¡Hay que tragarse el cuento de los relojes!
Hay que sacarlo de la cama con camisa de fuerza y,
una vez en nuestras manos,
liberarlo sin temor y
desoyendo las teorías de
la antigua vertiente occidental.

Detrás de una caja sorda y entreabierta
se ha de esconder el gato,
evadiendo a nuestros ojos sus aquellos zigzagueos
y evitando que lo empujen a ir detrás del pericote.

Todo diciembre será indispensable
pero inútiles serán nuestros eneros
si no entendemos que el de arriba existe porque existe
el de abajo,
y el de acá por el de allá,
y aquel otro por el otro,
y que la contradicción surge metafísicamente en la pupila.

¡Largo trayecto el que nos falta!
¡Larga la cola del roedor y los gatitos!
¡El futuro no se aleja de los brazos de Plutón
y la vida no se apaga con el golpe
de la piedra triangular y fragmentaria!

¡Junio está tan lejos que lo vemos de cerquita!
¡Las viñas siguen siendo azules!
¡Las botellas hoy se ven más rojas!

¡adelante!

2009-01-08T01:59:00.000-08:00

¡vamos a sembrar amor!
el dolor de la tierra nos reclama,
nuestra patria grande ya no puede esperar.
vamos tranquilos ¡despertemos!
desde nuestros hondos corazones
latiendo a un solo ritmo.
¡vamos, compañeros!
tomemos esa mano vecina
y empuñémosla con fuerza.
¡vamos niños!
es hora de crecer,
de sentir que la vida nos libera
de los golpes de muerte
del destino.
no temáis de la ceguera
recogida por las manos
temblorosas,
no dudéis de vuestras
fuerzas
que el camino se realiza
con la furia de los pasos.
¡relámpagos, lluvias y granizos!
¡nieve eterna de los andes!
¡serpenteante caminata oriental!
¡esta noche los cobayos son felinos!
¡mañana volveremos a la vida!
¡es cuestión de despertar!

canción de los romeos

2009-01-07T16:18:00.000-08:00

Tu mirada se agita entre mis manos,
tu sonrisa despierta entre mis dedos
mientras afuera el gentío se divorcia de la vida
y una sombra de napalm se desposa con sus actos.
Tu ideas hoy descansan en mis hombros
y yo vuelvo a beber de tus silbidos.

Octubre cuatro en primavera, lo recuerdo bien.

Las Julietas enceguecen con tus ojos,
y tus cálidos luceros desenredan mi vereda
y mis pasos causan gritos de torturas a la sangre
que reclama mis acciones fecundadas de esperanza.
En el centro de mi agosto de verano, en tu febrero
de manera horizontal hasta vivir nos entregamos.

Octubre cuatro en primavera, lo recuerdo bien.

La ciudad no resistió a la fuerza del abrazo.
Dos Romeos nacieron sobre el paso vertical.

décima nueva de historia nueva

2009-01-07T00:40:00.000-08:00

traigo cosida una pena
que el viento no puede arrancar
porque intento querer intentar
una nueva vida ajena
comiendo platos de una cena
en el mar individual,
así cambié al que es mi igual
por el que es mi complemento,
de eso no me arrepiento
pues soy hombre y animal.

al fin, la libertad

2009-01-06T01:36:00.000-08:00

Lanzas, escudos, gritos,
coraje,
ejército de hermanos negros y rojos.
Son trescientos hombres, tres cientos
de almas,
trescientos que no son tres cientos.
La lucha contra el odio
ya empezó.
¡Agrúpate, corrígete!
El cardumen que se oculta
hoy será libertado.
Revienta el grito de
la furia americana.
Revienta la desidia, explota el hartazgo.
Luego de trescientas noches silenciosas,
de trescientas batallas despertadas,
se denotan las razones de la luna
y al fin, se reflejan los ojos
de la hermana libertad.

émulo de niño

2009-01-06T00:45:00.000-08:00

Sierra de lunas afiladas, escápate,
vente a mi bolsillo,
vive un segundo este dolor de ciénagas profundas.
Respira.

Fuego sacrosanto del viento nocturno, fuego
del rostro tejido y la bandera elevada
¡Dame un poco del respiro exiliado!
¡Dame los recuerdos y olvídate de mí!

Leve tempestad de las mareas todas, leve
caminata de espinas y carbón,
¡Corrige nuestra historia y nuestros pasos!
¡Límpiame el ocaso y las auroras! ¡Siente el viento pulmonar
de las acciones!
Baila.

Recuerda el punto califorme de la mano llana y
escribe en tu cuaderno las anécdotas vividas.
Ríe.
Llora.
¡Despierta!
Y prosigue con el canto sin detener el tiempo
en los caminos.

de retorno

2009-01-06T00:42:00.000-08:00

Escapáronse los días golondrinos,
las noches
de escasa memoria en el averno de piedra, las
vacas flojas sin leche ni queso,
los granjeros de paja en el zapato, de paja
en el invierno natural de los cuadernos.
Se vieron de frente los arcos de la noche,
se vieron y, sin querer,
abrazáronse las musas de la vida,
las que
le dieron razón al sacrificio,
las que
cantaron al llanto.